Hay decisiones que una no debería tomar con 38 grados a la sombra. Como enamorarse de alguien que vive en otra ciudad o cortarse el flequillo.
El amor de verano es exactamente eso: impulsivo, idealizado y con muy mala resistencia al paso del tiempo.
Ambos conceptos parten del mismo sitio: de esa necesidad casi estética de cambiar algo. De reinventarse. No porque no estés bien, sino porque te da por creer que podrías estar mejor.
Los amores de verano tienen ese aire de irrealidad que los hace un poco más intensos. Son como las ciudades que solo visitas una vez: todo parece más luminoso, mas urgente. Y quizá por eso emocionan más. Porque no se lamenta tanto lo que fue, sino lo que no llegó a ser: Los paseos que no disteis, las canciones que no escuchasteis, lo que nunca llegasteis a saber el uno del otro.
Hay algo cruel en eso: darte cuenta de que lo que dolerá no es la despedida, sino la imaginación, el después. Todo lo que podrías haber vivido si el verano no hubiera terminado.
Y sin embargo, ¿no hay belleza también en eso? En haber sentido algo. En haberte permitido ser, dejarte llevar aunque supieras que no iba a salir bien. En haber sido, durante unas semanas, otra versión de ti.
Más ingenua. Más viva.
Pero, ¿dónde se quedan todos esos amores?
¿En qué lugar del mundo habitan esas personas? ¿Dónde va todo eso cuando termina el verano? A veces parece que se evaporan, que se disuelven en el calor. Y sin embargo, un día de otoño aparece esa canción, ese olor. Y te recuerda que el verano nunca termina del todo.
Porque sí: el amor de verano y cortarse el flequillo tienen eso en común.
No salen bien. No duran. No encajan.
Pero lo peor no es eso. Es que te deja atrapada en un lugar intermedio. Entre lo que viviste y lo que imaginaste. Pero te devuelven algo. Te recuerdan que aún te emocionas.
Y de repente, el invierno llega,
el flequillo ya te lo puedes colocar detrás de la oreja,
y, para ser sincera, volvértelo a cortar ya no te parece tan mala idea.
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Me encanta ♥️♥️♥️